Cuaderno poético

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A mi abuelo Curro

En primavera, cuando nace el calor
y se trabaja la huerta,

aquella tierra cultivada con tu sudor
y tus pensamientos de hombre bueno,

de melancólico matemático constante,

de siempre tres y seis.

En primavera, una mañana alegre

como aquellas de paisaje aprehendido

desde tu mirada perdida,

desde tu sabiduría de niño sin infancia

y desde en tantas cosas nuestras

que en las inevitables e imprescindibles

tardes tristes como esta 
puedo escuchar, siempre atenta,

entre el membrillo y el laurel de tu huerta.

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I

Vaciedad y desencanto

mezcla perfecta 
para la autodestrucción

II

Psicóticamente ordenado

mi apartamento

refleja sin piedad

el estado de mi alma.

III

Me atormenta de nuevo
se ríe en el espejo
este claro domingo 
despreocupado de paseo

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Aquellos libros

aquella plaza

aquel café de las cinco

Steiner

Tú

los poemas.

Siempre espero
el otoño

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Llegamos juntas

aún hoy estoy esperándote
 repetidamente te busco

entre el marfil y el cuerno  
de estas innevitables puertas.

El espacio y el tiempo

son impíos compañeros.

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Solías decirme que no pasaba nada,

que no había mal que no curase nuestra tarde de sol,

y yo me colgaba de tu pelo y me subía arriba,

a nuestra casa de sueños.

Solías decirme que no pasaba nada,

que no había distancia que no curase nuestra calma,

y yo me colgaba de tu pelo y me subía arriba,

a mi casa de sueños.

Solías decirme que no pasaba nada,

que si no había una tarde de sol, ni había calma

ni una casa de sueños,

que me colgase de tu pelo y subiese arriba.

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Junio muere como esta tarde

su luz de diferentes rojos

va dejando las desigualdades

a la oscuridad finita

solo el privilegio de la altura

comprende el espectáculo

de la diversidad geométrica.

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Una sombra

cualquier día volvería

con las mismos manos

que levantaron aquella tierra

un día como aquel

de inmenso horizonte rojo

las sombras se harían paisaje

y el paisaje historia.